Что-то пропало в то утро из города.
Скинут ворох белых одежд.
Изможденный проснулся рано,
Расстелился серым, плакал тихо,
Размазывал тушь и оставлял на страницах кляксы.
А вода по венам густо и медленно,
мы здесь все холоднокровные, полуреальные, полоумные, полумертво-полусонные.
И полуденный выстрел не спугнет воробья с ограды.
Эхо гудка разлилось над крышами заревом,
В ночь зеленым сигналом - до скорого.
День заставил задернуть шторы,
Бессильно опустить руки,
Заламывать уголки книг и
отойти от окна, за которым исчезло, замерло, заплетаясь в словах,
ожидание, отчаяние, теплые мысли и тоска
по тому, кто внезапно ушел тем утром вместе со снегом
далеко и неведомо.
Вечером, как и прежде, огнями залиты.
Просто веры в чудо убавилось.
Приглушенно фейерверки, торопливо бенгальские лучики,
догорают свечи к Рождеству и трамваи по паркам.
Спать бы
долго и завтра проснуться
снова в новом году и в белом,
в легком и невесомом,
уютном и так мало знакомом.

Дышу беззимным воздухом, все построения тают и расплываются. Да еще ты со своими длинными пальцами в моем подсознании все никак не найдешь себе места. У меня поиски мысли, отсутствие жанра, вечные шарфы, французские тексты, кофе на полчаса и скоро сессия. Формулы мешаются с рифмами, старых песен опять полплеера, да еще скоро тридцать первое, а я почти все доделала. Можно не думать о времени, заработать головокружение, стрелять на победу, выходить из дому на поражение. За плечами марши, гром барабанов слева, гордо шагаю правой, забываю ждать снега и держу спину ровно. Впереди запределье, безграничный свет, красота, много сладостей, за окном снова ранний закат, в настоящем я истинно счастлива.

Доброе утро, кто-то далекий! Как твое солнце?
У меня серо, чуть посветлело, снега немного.
В городе тихо тенями бродят люди и птицы.
Час до зари, в предрассветной тьме что тебе снится?
Как твое время? Стрелки спешат, торопят декабрь.
Ты успеваешь заснуть до того, как утро займется?
В пестрых синицах и снегирях - весточки вьюги,
Ты как маяк в ураганных ветрах - ярок и светел. 
Каждое слово, мой незнакомый, условным сигналом
Всем кораблям, морякам, ледоколам усталым,
И каждый взгляд рассекает лучами тьму новолуний,
Плавит туман, пелену облаков прорывает.
Ты им свети, только не замерзай, кутайся в шарфы.
Ты выходи на снежные тропы путаных улиц и - вдаль.
В путь отправляюсь навстречу тебе за горизонтом
Из пункта А к пункту Б в секунду скоростью света
Утренним сонным солнцем и влажным приморским ветром.
Там, где тебе улыбается каждый прохожий,
Слышишь, в их шепоте я говорю тебе:
Доброе утро!

Когда с утра выключаются фонари и в город
Снова приходит ночь, мгновенно сгущается туман
И горло наполняется водой, и внутри вырастают
Лотосы, остается час до рассвета.

Смотрят прогноз, ищут зонты и перчатки, я открываю окно,
Чтобы вдохнуть темноты с едва уловимым запахом
Света из твоего параллельного мира.
    Когда солнце доходит до нашего края, оно уже усталое -
    Ему не подняться высоко. Я подвигаю ему кресло.
    Опустившись в него, забывшись в дремоте серых облаков, оно
    Длинными и теплыми косыми лучами тянется к тебе.
Каждый, доживший до этого утра, включивший свет,
Вышедший из дома, встреченный по дороге, каждый
Несет это в глазах - вечное обновление зарождающегося дня.

Эта въедливая, почище любой щелочи, грусть или скука - поди отличи! Неизбежный осенний диагноз, несработавшее выдуманное противоядие, несправедливая злость на себя. Обратно на землю вернуться, свернуться, окунуться в последний туман, встретить закат в середине дня. Хотя бы тебя не предавала, себя - почти предала отравленному нарциссизму, лирическим альтер-эго, помутневшим воспоминаниям о предпрошедшем, искусственному вдохновению, дурным стихотворениям. Слишком долго не выдержишь в вакууме, если пустил корни, не привяжешься к тающему в лучах облаку самым прочным канатом. В словах чего только не намерещится, а все лучше без подтекста - он на свету распадается.
Незнакомое чудо, с которым так трудно на ты, будь очень счастлив. Это важно, это искренне и вопреки отвлеченности.

3х7=21
Драматизму маловато выходит - недостаточно накручиваю или что-то в этом духе. Зато предостаточно ободряющих знаков со всех сторон. Надеюсь, все жертвы настроений меня простят.
День 21. Сплошная проза. Такие дела.

Странный сон:
Я знаю, ты в нем, оборачиваюсь, а там другой.
Смотрит и улыбается. А ты вот здесь, справа, что-то пишешь, но мне тебя не разглядеть, как ни стараюсь.
Странный сон. Я спускаюсь в метро и вижу другого его, прячу глаза в тетрадь. В вагоне спиной к спине с ним, другим. И пишу ответы ему, другому, не тому.
И везде, куда ни пойду, встречаю других. Нигде тебя не найду.
Мимо улиц, звериных троп, мимо них, прочь от них, в ночь!
Час бы мне без него, многоликого, вездесущего,
Один сон не о том другом - о тебе, об одном.
Каждый день открываю глаза - одна, другая, не та.

Хищные огни
вдоль подводных улиц
плыву
Лучше держаться в тени
В воздухе вода
Заполнила легкие
Стану
Рыбой, зонты-плавники
Уноси венки
Южными ручьями
Прямо
Бережно в руки твои
Чешуя горит
Золота огнями
Через
Чистую гладь
Я смотрю
Как в тебе отражаюсь
А ты
Видишь только свой лик

Ты онлайн. Мое сердце и легкие
Сбиваются с ритма. Улыбка безудержна. Я как будто к тебе прикасаюсь, будто вплетаюсь в твои перепутия, запутываю тебя смешными словами и смотрю, смотрю за твоими нервными пальцами, за движениями наблюдаю, читаю по шелесту губ, взмахи ресниц считаю.
Завороженно, без отвлечения - ноты, дыхание, паузы.
Разгадать хоть немного, постичь бы твои мысли, сомнения, радости.
Мы в двоичной системе так близко
Только столбики цифр мелькают, пара импульсов - сколько смыслов,
пара слов, никаких расстояний.
Эфемерно и теоретически, вне пространства взаимодействия, изолированно, солиптически,
И прекрасно, и вдохновенно. Я читаю тебя постранично.
По дискретным значениям - графики, по касательной к настроению,
Вычисляю года и даты.
Слог, абзац - лоскутки для картины,
Сплошь гипотезы, доводы, выводы,
Если будет их не хватать, я тебя попросту выдумаю.

Ты онлайн. Я молчу. Неосознанно
поправляю волосы. Закрываю страницы, браузеры.
Убегаю за новым днем и не разрешаю себе признаться.

Сходить с ума на листочках, в путаных стрелочках, прыгающих строчках -
Невыразимая легкость на излете осени. Рассеянное внимание, ошибки в формулах и не успеваешь записывать
тему и определение. Коллеги в недоумении дают списывать.
Процент меланхолии в минусе, даже солнце на пять минут выглянуло и исчезло за громом оваций. Столько счастья, что можно не выдержать. Хочется просто остаться.

Утром темно. Начинается жизнь в полудреме.
Кофе теперь не бывает много.
Не скажешь, сколько нам до весны?
Полгода, затянутых плотными облаками.
И не дождь, а туман, условная видимость пустоты.
Теряемся на расстоянии вытянутой руки.
Засыпаем друг друга беззвучно словами.
Снова и снова. Сигнал не проходит. Где мы?
А листьям до желтизны
не хватает солнца. Сколько же до весны?
Километры по проводам, потоки воды.
Приглушаем огни, разбегаемся по мокрым мостовым,
Через замершие мосты,
Замерзаем
До весны.

1.
Мне сейчас главное-не остаться с собой:
Книжку или кино, кофе с пустой болтовней,
лишь бы не с этой гидрой внутри.
Что-то ее разбудило? случайное слово?
естественная реакция и пара хромающих рифм?
Мне нынче нельзя с собой один на один.

2.Как же я могу рассказать, что меня отравила книжечка поэтичесих экзерсисов?
Что я, вся такая веселая и идеальная, подвержена влиянию сентиментальности и строчу ритмическую прозу в транспорте,
потому что стихи не выходят.
Для стихов придется отдаться чувству и изменить разуму, а я ведь верная и благонамеренная. Иду себе по дороге во внутренний ад. Ищу рационального просветления и пугаюсь любой неклассифицируемой реакции.
Читаю классиков и сохну по современности. И,
в недоумении от самой мысли, не понимаю, кому молиться и можно ли. Вот так с наскока - помоги мне, бог, прости что раньше не заходила,но тут видишь какое дело...

Немного раздражительна, не люблю ваши жалобы.
Мне нужно отвлечение:
Красивый до-скрипа-в-суставах кудрявый юноша,
Нежное пирожное и капуччино с облаком пены,
Прогулка по Эрмитажу или трамвай до конечной станции.

Я просыпаюсь. Хожу и читаю книги,
Слушаю тихую музыку,
Смотрю в окно, оторвавшись от текста,
Гуляю по городу, оторвавшись от сна,
Мыслю логически, оторвавшись от реальности
И понемногу влюбляюсь в еще не знакомого.

Нет, я упорно не понимаю, почему люди считают, что могут задавать личные вопросы и, что еще более возмутительно, ожидать ответа на них.
И наличие единственного обращения во втором лице сделало бы мою жизнь еще немного лучше. Но и так сойдет ))

вспомнилось

Перестаралась-таки с легкостью образа. Мне не совсем такого восприятия меня хочется (вообще, какая разница? но раз уж она пока для меня есть, работаем). Ну а раз так, то куда со страшной силой потянет? - Праавильно, в гооотику (образно).

Не все, поганенько, кстати. Когда есть халат, журнал для лабораторных, листы А3 и программы для приведения кривых пдф в читаемый электронной книжкой вид, серьезно жаловаться на жизнь просто смешно. Еще бы кота...

Было бы замечательно не давать развязку истории в конце. Мысль эта нравится мне лишь потому, что это бы расстроило читателей сюжета. Некультурно получается...больше не буду.
И еще персонажи иногда очень мешают читать.